SER AMADO

Colegios de pago,
educación sin valor
y con autos lujosos
las damas son hechizadas
de un patán bañado en estupidez.

No sabía cual es el sabor de los suspiros
desde que probé los tuyos.
No sabia cuanto dura la felicidad
cuando llevamos más de una vida amándonos.
Las botellas en lista de espera
para volver a tomar el amargo dolor.
no sabia que tener un corazón de piedra
se volviera luz en el bosque.

Mi religión son tus labios,
cada línea de historia en ellos
es la experiencias de vos
guardada para mis besos.

Esta historia sin fin,
loca y sorda,
aprisiona sus promesas.
Yo te intento escuchar cuando callas
y miras mi frente.
Intentando buscar un poema por escribir
dirigido e inspirado por vos.

Esto de amor, amar y ser amado
se vuelve un pecado.
Esto de vivir volando surcando los cielos
no es más que la gloria
de ser un mortal
alabando al propio amor.

MIEDO DE TI

No me presumas que puedes apuntar
y reir a carcajadas, pensando que es hilarante
y no una estupidez.

Yo respeto las armas
por el respeto que las vidas pérdidas
les tuvieron
y les tocó la desdicha de cruzarse
en la trayectoria de una bala.

¿Es cuestión de poder?
¿De pendejadas?
¡Oh! acaso la gente piensa que por verlo en las noticias
¿Les resulta una comedia de presupuesto gubernamental?

¿Cuántos ejercitos en la calles?
Tomando café en sus comandos
y los cuarteles torturando a inocentes
para que el crimen sigua libre.

No se busca el bien o el mal,
Queremos como sociedad una igualdad
generica y universal.
Mujeres sin marañas de vendas en la cara,
Niños jugando con pelotas
y no contando el aire
de los disparos
desde su habitación.
Ancianos sin pavor de quien entra a su casa.

¿Miedo de quien?
¿DE TI?
Tengo más miedo de que la gente olvide
los libros, las bibliotecas,
OLVIDEN QUIEN ERES.
Quien no pudiste ser.

MES DE JULIO

Mes de julio.

uno más después de seis.

Mes de lluvia,

de los charcos y las húmedas hojas verdes de verano.

De aquellos pasos plantados en parques.

Un helado recuerdo de nostalgia.

Chispas en los árboles

reflorecen infancias pérdidas en los titulares

La prensa sigue en circulación

muertes, secuestros, pandemias y un banco sin fondos.

La vida era sencilla.

Todo era simple y a grandes expectativas

mayores ingresos. 

El flujo normal de la vida,

de un verano a medias

con familas enteras

y no disfuncionales

por el hambre, el desempleo

y sin vacaciones de verano.

Esta semana

Esta semana tiene un aire de verano fresco.

Las lluvias que se atrasaron en mayo llegaron por fin,

Los parques vuelven a tener fuentes y un césped verde.

Mi casa con rubor rojo en la azotea,

mis mascotas acurrucadas en su casita,

cerca del estanque donde las tortugas hacen lo suyo,

ser inmortales.

Esta ventana que mira a tu habitación se ve triste,

con la cara de cortina pálida

un muro de corcho sin recuerdos

y tu computadora atrapada en una red.

Esta semana pinta con una sonrisa de mona

que si se viste o no de seda

siempre se queda... Esperando a ser quincena.

LA MAÑANA SIN AMANECER

Fumigan la mañana con los autos.
las sardinas enlatadas,
como nos gusta vivir así,
pegado de la axila del otro,
con los pies como manotazo
y las mangas dobladas para refrescar.


El cine no tiene filmes nuevos,
se acabaron las gomitas,
no tengo dinero en mi morral
y la cartera sin créditos
acompañada unicamente de la tarjeta del metro,
la foto de la virgencita morena
como protectora, confidente y amiga.
Y una vieja credencial para votar
que ya no tiene derechos ni libertad.


Grafitis en las escuelas,
y los vecinos dicen:
"Que el gobierno no fomentan el arte".
La biblioteca solitaria pero impecable,
músicos en los bares
y sus notas en las calles.
vaya que están ahí
afuera, como ruido porque nadie las escucha
y tienen mucho para decir
que se mueren deprimidas.


La noche empezó con ojeras,
no a parado de llorar
después de que el sol le contará
que la mañana no ha tenido una sonrisa
en su morada.

HACE VARIAS NOCHES

Hace varias noches que no puedo soñar.

tengo los ojos rojos

y no es por la marihuana,

ni las copas de la barra

que por semanas han estado vacías.

Solo no logro dormir,

ando buscando como distraer al insomnio

para sacarla de mi habitación,

pero cuando por fin estoy solo

con la almohada enmohecida de cansancio,

pienso en la poesía,

y ahora no es el cansancio

ni el insomnio el que me mata.

Son estas ganas de amar.

De cuando el ser dejo un pedazo de querer,
de aquí que te quiero y me llegues a querer.
El trémulo dormido de un beso atormentado
me dice:
"Que quiere dejar de ser cuento cantado,
calvado en la histeria de un ruiseñor."
¿Historia, quizo decir señor?
Me pregunto temeroso uno de mis pasos
pero mas sacado de su coherencia que de la mia.
Le respondi
"¡No, no quise decir algo!
sólo sembrar esa duda que acaricia mis locuras.
Duda, amiga, vertiente y sonriente caricia de locuras.
es lo que quiero para ti
para vos aunque no sean de mi
las caricias sin miedo.